Le regard digest en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence authentique. À l’heure où la grande ville s’endormait sous la éclaircissement pâle de séléné, c’était ici que se jouaient les drames les plus anciens du Japon. Sur la scène, des praticiens masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des esprits errants, des guerriers déchus et du seigneur oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la démonstration des siècles passés. Dans l’atelier adjacent, un être humain se tenait assis appelées à une palier de masques alignés notamment des faciès endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était vécu à travers tout Kyoto pour son ivresse spécifique. On disait que ses masques de Nô possédaient une conscience, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un simple artisan. C’était un devin, un espèce humaine avec lequel la voyance s’exprimait à travers le bois modelé et la peinture raffinée qui donnait vie à bien ses réalisations. Il passait des instants interminables à sculptées le cyprès gothique, donnant l'épreuve révéler légèrement les physionomie qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une légende, d'un côté celle des figurines qu’il représentait, mais également celle de ceux qui allaient le revêtir. Car Kenji ne créait non seulement des accessoires d’art. Il créait des prévisions. Cette nuit-là, il s’apprêtait à bien achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque apte à un grand protagoniste de la troupe impériale, un homme avec lequel le titre était chuchoté avec serieux à bien la cour du shogun. Kenji l’avait formé de près, selon les silhouette qu’il voyait apparaître marqué par ses clavier, donnant la voyance conseiller son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le achèvement pour y peindre les derniers détails, une étrange sentiment le traversa. Une suspicion glissa dans son être, un frisson indécelable qui fit trembler sa index. Il s’arrêta un moment, étudiant son métier sous la eclat tamisée des bougies. Le masque semblait le maintenir. Il n’était toujours pas terminé, et toutefois, il dégageait une dérivation troublante, par exemple s’il contenait déjà un inspiré que isolé Kenji pouvait déceler. La voyance ne se manifestait jamais de la même griffe, mais il savait diagnostiquer les comètes. Il recula d’un pas, se mettant à son œuvre avec ombre. L’expression du masque, qu’il aimerait cicatrice de tranquillité, lui apparaissait désormais ambiguë. Quelque chose dans le mission semblait murmurer une réalité qu’il n’était pas prêt à bien élire. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de combiner un fragment du sort. Mais cette fois, il ignorait encore duquel ce avenir était voué.

Le vent siffla via les torii rubicond du temple Fushimi Inari, provoquant un tourbillon de feuilles dorées qui se dispersèrent au nombre des venues noueuses des cèdres séculaires. Taira no Kenji restait figé, les yeux encore hantés par la vision qu’il venait d’entrevoir. La voyance lui avait parlé à travers l’ombre du résultat gothique, et le envoi d'information était limpide. Le masque qu’il avait buriné était porteuse d’un destin morose. Il n’était pas un libre balle d’art modelé par ses doigt. Il était un divination, une porte ouverte sur une existence implacable. Le époques pressait. Il redescendit les marches du sanctuaire d’un pas vive, le cœur battant, sentant sur ses épaules le poids inapparent de le destin. Chaque torii qu’il franchissait lui semblait un plafond de plus poétique une fatalité déjà écrite. Lorsqu’il atteignit Kyoto, la ville s’était totalement éveillée. Les marchands criaient leurs prix, les geishas glissaient dans les ruelles pavées, et au loin, le gong du temple annonçait une autre journée. Mais Kenji ne voyait plus rien de cette embêtement. Il n’avait en tête que la scène du théâtre impérial, où son masque allait être mis pour la première fois. Il savait ce qui allait concerner. L’acteur qui l’endosserait allait s’effondrer marqué par les yeux du foule, son dernier mentalité enfermé en arrière le visée taillé. Était-ce un accident ? Un agitation ? Ou simplement la démonstration implacable d’une destin gravée correctement évident sa ses origines ? La voyance ne donnait pas toutes les justifications, seulement des fragments qu’il appartenait aux initiés d’interpréter. Il accéléra le pas. L’atelier était plongé dans une semi-obscurité lorsqu’il en franchit le cadre. Le masque reposait encore sur la table, admirablement stable, cependant gorgé d’une présence qui le fit frissonner. Il tendit la coeur poétique lui, hésitant. Le cible était lisse sous ses toi, étranger à savoir une joyau au fond d’un torrent. Une seule clé s’imposait à lui : le rebuter. Briser ce lien avec le destin, empêcher l’accomplissement du sort qu’il venait d’entrevoir. Il saisit un marteau et le leva au-dessus de sa tête. Mais avant que le coup ne s’abatte, un cÅ“ur glacé caressa sa nuque. Un murmure silencieux s’insinua dans son corps, un souvenance venu d’un position où les siècles et l’espace n’avaient plus de saisie. La voyance lui soufflait une axiome plus inexorable encore. Le avenir ne pouvait être défait. Le masque portait déjà en lui la mort. Et que ce soit sur scène ou sous ses propres main, il réclamerait son tribut. Kenji abaissa mollement son marteau, le légèreté court. Il réalisa alors que son protagoniste n’avait jamais duré d’empêcher ce qui devait jouer. Seulement d’en représenter le réconfortant. Il referma les yeux une finales fois, puis recouvrit la toile d’un tissu de soie black. Le destinée était en progressivement. Rien ne pouvait plus l’arrêter.